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  I m p r e s s i o n e n

Abend in Cranz

Im Dämmerschlaf liegt schon der Landungsteg.

Die letzten Lichter auf dem Meer verblühen.

In den Hotels am nahen Uferweg

die Fenster von dem Widerschein erglühen.

Schon leuchten wie von Magierhand entfacht,

Glühbirnen ringsrum auf, ein Kranz von Sonnen.

In einer Geige ist ein Licht erwacht,

das sinnberauschend wie ein Zauberbronnen.

Wir hören ihm, tief traumverloren, zu.

Tönt nicht das Lied noch aus den Sternen wider ?

Und auch das dunkle Meer bringt's aus der Ruh:

es geht am Strande, sinnend, auf und nieder.

Fritz Kudnig in "Das Wunder am Meer"

Bernsteinküste

Dein Wald steht schmerzgekrümmt und sturmzerschlagen;

ihm singt kein Märchenvogel wunderhold.

Ihm singt das Meer geheimnisdunkle Sagen,

in denen dumpf ein tiefes Sehnen grollt.

Aufstöhnend wird es immer wieder klagen,

und jede Woge, die zum Strande rollt,

küßt kniend deinen Glanz aus Vorzeittagen,

der alten Preußengötter Kronengold.

Gertrud Liebisch (* 1893 in Tilsit, + 1947 bei Stralsund)

Alter Kurenwimpel

Nun bist du alt geworden, Kurenwimpel,

und zierst nicht mehr den stolzen Mast.

Nun schmückst du eines Daches morschen Giebel,

du drehst dich nicht,

du fällst dir selbst zur Last.

Doch wenn der Sturmball hochgezogen,

wenn´s brausend in den Wipfeln zischt,

wenn donnernd dröhnen Meereswogen,

wenn wild heraufspritzt weiße Gischt,

und knarrt auch noch dein altes Holz,

und der dich schnitzte,

der blickt zu dir empor,

zu dir, dem guten Freund.

Was liegt in seinen Augen: Wehmut oder Stolz?

Nun seid ihr alt geworden:

der dich einst schuf und du.

Bald wird ein andrer Sturmball aufgezogen,

dann habt ihr beide Ruh.

Herbert Wensky

Cranz

An dieser Bucht hab ich als Kind gespielt,

der Sand war sonndurchglüht und weich und warm.

Geborgen wie in einer Greisin Arm

lag ich am Hang der Düne. Drunten hielt

schnaubend der Brandung schäumendes Gespann.

Auf flockig weiße Mähnen schien das Licht.

Und manchmal sahn, mit triefendem Gesicht,

grünäugig mich des Meeres Töchter an

und warfen Muscheln an den Strand und Tang

und duckten jäh mit schrillem Vogelschrei.

Der feuchte Seewind strich an mir vorbei.

Ich aber lag geborgen an dem Hang

der weißen Düne. In den Sand gekrallt

so wie ein Kätzchen liegt im warmen Schoß.

Und wohlig blinzelnd und gedankenlos

spürt ich, sie wacht: heilig, vertraut, uralt.

Agnes Miegel

An der Memel

Um der Wiesen weite Schale

windet sich ihr silbern Band.

Dunkel schimmernde Opale

wob darein der Laima Hand.

Alle Götter sind verschwunden,

die einst Herrschaft hielten hier.

Mit des Schmerzenmannes Wunden

kam des Kreuzes karge Zier.

Nur im Ährenblond der Felder,

in der schweren Menschen Glut,

nur im Flüstern feuchter Wälder

rauscht noch einmal auf ihr Blut.

Und es steigt in schwülen Nächten

heiß in eines Mädchens Lied;

Antwort wird von fremden Knechten,

wenn das Floß stromabwärts zieht.

Leiser Töne zarte Trauer

steht wie Nebel überm Fluß.

Blaue Ferne dunkelt blauer,

eh´ in Nacht sie sinken muß.

Aufgespeichert in der Wolke

brennt ein Blitz den Himmel rot;

alte Weide birst am Kolke -

Götter, seid ihr tot?

Kuno Felchner aus Szameitkehmen Kr. Tilsit

Rückkehr

Aber was werden wir wiederbringen,

wenn wir fröstelnd, mit weißen Haaren

halbvergessene Wege fahren? -

Stand hier mein Haus? Ist niemand, der Antwort gibt,

niemand, den ich geliebt.

Verflogenes Laub – verwehter Sand …

was werden wir wiederbringen? -

Daß wir über dem leeren Land

leergebrannt

dennoch das Credo singen.

Elisabeth Schaudinn aus Königsberg

Dat Säeloake

De Quittsche annem Weg sönd rot,

De Wildgäns äwre Hoff all fleege,

Nu ös et Tied, dat Korn to seege,

Dat leewe Korn, ons täglich Brot.

Hied mött dat Kornke önne Erd,

So hätt de oole Bur befoahle.

Nu goaht mi noch dat Loake hoale,

Dat Loake, dat mi leew on weert.

Wenn öck et ute Bieload nähm,

Troat mi e oole Tied äntgegen.

Denn wär, als wenn min Uroahn keem.

On säd: öck wönsch di Gottes Segen.

On ut dit Loake Joahr för Joahr

Streid öck dat Korn önt Heimatland.

Mänk Joahr wär goot, doch mänket schwoar.

Öck nähm, wiet keem, ut Gottes Hand.

So wär et recht, so wär et goot.

Öck heeb dat Loake omgenoahme,

Strei önne Erd ons täglich Brot

Un segg darbi: Ön Gottes Noame.

Toni Schawaller (* 1889 in Draugupönen Kr. Pillkallen, + 1961 in Hamburg)

Garben in der Nacht

Helle Sommernacht im stillen Land,

drüber tags im Blau die Lerchen sangen.

Wo es reif und breit im Halme stand, -

war die Sense ihren Weg gegangen.

Und weit unterm hohen Himmelszelt

hält das feierliche Heer der Hocken,

wie wenn fromme Streiter knien im Feld

nach der Schlacht im Klang der Abendglocken.

Wenn des Tages letztes Licht verrann

und die letzten Laute flüsternd starben, -

von den Erntefeldern himmelan

steigt das stumme Nachtgebet der Garben.

Gertrud Papendick, Lehrerin (*28.3.1890 in Königsberg-Ponarth, +6.4.1982 in Hamburg)

Sommerabend

Auf dem Gang schwebt noch die Glut,

die den langen Tag bedrückt.

Draußen in den Gärten ruht

Kühle, die mein Herz beglückt;

Schattenkühle, schon der Nacht verwandt,

neigt sich doch der Sonne Glanz zum Scheiden.

Lust und Leiden

stehn gebannt,

und der Nacht stillwandelnde Geschwister,

Trost und Schlaf, ziehn ihre Traumregister.

Heinrich Spiero (* 24.3.1876 in Königsberg, + 8.3. 1947 in Berlin)

Mittag

Wohin mich wenden

in dieser Fülle?.

Die Stunden spenden

klingende Stille.

An Bächen liegen

fromme Gesänge.

Mit Faltern fliegen

Täler und Hänge.

Die Erde schwinget

End und Beginn,

ein Windhauch singet,

dass ich nicht bin.

Manfred Sturmann aus Königsberg

Februar

Ein jeder Tag hat seine Plage;

hat nun der Monat dreißig Tage,

so ist die Rechnung klar.

Von dir kann man dann sicher sagen,

daß man die kleinste Last getragen

in dir, du schöner Februar.

Immanuel Kant (1724-1804 in Königsberg)

Johannisfeuer

Juni-Nacht. – Feuer entfacht!

Schleppt noch fleißig Tannenreisig,

dass hoch es loht!

Wenn ein Glühn das nächste grüßt,

wenn’s vom Gipfel, vom Hang an die Halde schließt,

vom Spätrot zu Frührot schießt,

freut euch, wies brennt, reicht euch die Händ´.

Heimlich erschauet die Feuerbraut,

horcht in die Nacht, kehrt euch und lacht,

haltet fröhlich Feuerwacht!

Hindurch im Sprung!

Wir sind noch jung!

Walther Heymann (* 19. Mai 1882 in Königsberg; † 9. Januar 1915 bei Soissons)